Decimos que somos felices. Nos preguntan en una encuesta y levantamos el mentón con orgullo: un rotundo 8.7 de satisfacción con la vida. A simple vista, el dato está para ponerlo en un espectacular sobre la avenida o para que los discursos oficiales nos convenzan de que vivimos en una sucursal del paraíso.
Pero la poesía se rompe en cuanto asomas la cabeza por la ventana de tu casa.
En Yucatán, la devoción por el feudo propio es un romance de 9.2 puntos de libertad y 8.8 de apapacho familiar, hasta que te toca interactuar con el mundo real. Ahí el entusiasmo se desploma a un 7.1 en seguridad y un triste 7.6 en la economía. No es que hayamos resuelto el caos exterior; es que aprendimos a atrincherarnos en la sala con el aire acondicionado a 22 grados. Vivimos convencidos de que controlamos nuestra existencia mientras los cimientos institucionales hacen un ruido de miedo. Y mientras Mérida compra cemento a costa de volverse una metrópoli de desconocidos aislados, el interior del estado amortigua la falta de dinero a puros abrazos y pláticas de terraza. Le invertimos la pirámide a Maslow: aquí son la familia y el relleno negro los que rescatan a la economía, y no al revés. Pero el corazón no puede seguir haciendo horas extras por el Estado para siempre.
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